La clase de literatura de esta mañana me ha dejado knocked out. Hemos abordado un tema que me trae y traerá muchos quebraderos de cabeza.
Yo nunca voy a escribir un libro. No leo a Ken Follet ni leeré a Dan Brown. Pero tampoco he leído a Virginia Wolf ni he disfrutado ni disfrutaré de las delicias de Charles Dickens. No entiendo a Ann Bradstreet ni estoy en la honda de John Donne.
La clase me ha dejado KO porque me he dado cuenta de que no amo tanto la literatura como veo que debería. Sólo leo lo que me gusta y me mantengo fija en ello. Los literatos con patas que hay en la universidad absorben la biblioteca, leen a los clásicos y disfrutan intentando entender. Yo sólo hago caso a lo que me llama la atención; un fragmento, un comentario poderoso por parte del profesor y es ahí cuando hago mi pequeño research.
He leído a Paul Auster porque en Erasmus me interesaba la manera que tenía de describir las cosas, de manera absolutamente alucinante. He leído literatura de gente Negro, porque me interesaba cómo contában las situaciones de marginación. He leído a Julio Cortázar porque me gusta que de una escalera pueda hacer una historia corta. Leo y leeré a Mario Benedetti porque sentía lo que escribía. He leído a Carmen Martín Gaite porque me gusta la estructura de sus frases. Leo a Anton Chejov porque amo el teatro y creo que es un maestro del mismo. He leído a Antonio Buero Vallejo porque amo el teatro y creo que es un maestro del mismo. He leído a Shakespeare por mera curiosidad. He leído a Jane Austen porque hace años una película mencionó un título de esta escritora y sentí curiosidad.
No tengo derecho a escribir ni a pensar que escribo algo que se podría calificar como bueno. Los escritores de “antes” y los escritores actuales saben de todo, han leído de todo y tienen idea de todo. Yo no. No sé lo que es bueno, lo que es malo. Sé lo que he leído, que es poco y reducido.
Por tanto, está claro que yo no soy nadie en esto de la literatura, que no llegaré nunca a tener la base de alguien crítico y por supuesto que nunca me permitiré a mi misma escribir nada en algún otro lugar que no sea este blog.
Es ahora cuando sé que gente como I. T. en cuyo blog se puede apreciar el talento quienes conseguirán lo que quieran el día en el que se pongan a escribir en serio.
Cuán durísimo resulta darte cuenta de que además de ser un granito de arena en esto de amar la literatura, soy un granito de arena absurdo, inútil y fútil. La verdad duele, ¿no?
